no name 23
Новоиспеченная целительница моей покореженной головы велела делать запись в дневник каждый день. Пиши, что вздумается, говорит.
Ну, что мне думается? Обои. Лампа. Жопа. Хуй.
Жил-был мальчик, у него умерли родители, подрос он и вляпался в экзистенциальный кризис.
Есть два стула: на одном депрессия, на другом удовлетворение потребности в измененном сознании и закономерные последствия.
Мальчик долго выбирал второй стул, но быстро кончился как личность и начался как социальный отброс.
И тогда пересел мальчик на первый стул. И все было хорошо. Нашел работу, стал цивилизованным человеком. Книги читал, с людьми общался.
Потом как-то раз вкатил себе граммов пять героина и умер.
В комнате едко пахнет уксусом. Дверь открыта. Нужно установить кое-какой софт и завтра взяться за работу.
Год назад работы было достаточно, чтобы ни быт, ни отношения не ебли мне мозг.
Резерв энергии и толерантности к преградам был практически неисчерпаем. Процесс заработка являлся самоцелью и приносил удовлетворение.
Сейчас? Мне плевать.
Рефлексия, рефлексия, ебаная терапия-самокопание. Найди на своей заднице прыщ и исследуй его. Запиши в блокнот все об этом прыще и подотрись своей записью.
Говорят, если лошадь сдохла - слезь с нее.
Хорошо говорят.